“Dançando com a Ferida Sagrada”: Rosina Buck reflete sobre como transformar a dor em arte para o Dia Internacional da Mulher

Em homenagem ao Dia Internacional da Mulher, Revista Atwood convidou artistas a participar de uma série de ensaios refletindo sobre identidade, música, cultura, inclusão e muito mais.

•• •• •• ••

Neste ensaio lírico e reflexivo, a compositora e poetisa Rosina Buck explora a ‘ferida sagrada’ e a alquimia através da qual as feridas que carregamos se transformam em arte, empatia, conexão e oferenda – e como, ao amar essas partes fraturadas de nós mesmos, não podemos deixar de retornar à nossa humanidade inata.

O trabalho de Rosina Buck mistura o familiar com o sobrenatural. Célebre por tecer contos maravilhosos de amor, perda, saudade, resiliência – e até mesmo telescópios – em paisagens pop-folk oníricas e etéreas, sua música carrega uma energia cinética e corporificada, oferecendo aos ouvintes experiências guiadas pelo coração que perduram por muito tempo após o último suspiro. Rosina já se apresentou em festivais aclamados como Glastonbury, Green Man, Boomtown e Shambala, além de enfeitar palcos de locais lendários como Ronnie Scots e St Pancras Old Church. Ela também já recebeu elogios de nomes como Bristol24/7, Songwriting Magazine e CLOUT, para citar alguns.

Rosina é apoiada pelo Arts Council England para o desenvolvimento de seu primeiro livro de poesia e recentemente recebeu a bolsa Next Level da Help Musicians UK para o lançamento de seus dois próximos EPs, Part One: Biscuit Tin e Part Two: Before it Snows, com lançamento previsto para o final deste ano. Este próximo trabalho explora relacionamento, transformação, desgosto, recuperação e os milagres silenciosos de estar vivo apesar de tudo isso. Cada música é seu próprio universo independente – um lugar para se inclinar, percorrer e retornar de uma forma mais plena. Retirado de seu primeiro EP, “Telescope Love” marca a era criativa mais expansiva de Rosina até hoje. “Telescope Love” já foi lançado.

•• ••

por Rosina Buck

UMComo poetas – compositores, artistas, curandeiros – muitas vezes somos assombrados por algo: um sentimento, um acontecimento catastrófico, uma memória, uma questão que permanece, tecida na tapeçaria das nossas vidas.

Algo que vive em nós, marcado em nossos corações, uma presença insistente que simplesmente é, da qual não podemos escapar, voltando sempre e sempre, mesmo quando tentamos desviar o olhar.

Voltamos a ele, espiralando para dentro, procurando no vazio as palavras, melodias ou movimentos que possam lhe dar voz – os vocabulários que possam “salvar-nos” da dor perpétua. Conhecemos essa textura da dor como conheceríamos um amante, traçando seus contornos, seus ritmos, sua profundidade indomável.

É por isso que temas semelhantes tendem a ecoar no trabalho de um escritor: somos compelidos a explorar uma presença agonizante específica, lutando com as muitas maneiras de articulá-la através da nossa arte.

No cerne dessa compulsão está a ferida sagrada – algo que aprendi pela primeira vez com a incrível poetisa Maya Luna – uma parte profunda e incurável do nosso ser que ao mesmo tempo nos perturba e nos desperta.

Este é o paradoxo.

Como escritores, muitas vezes só sabemos falar deste lugar, despejando nossa dor, nossa busca, nossa confusão ou caos em nossa arte. No entanto, a partir da entrega, da curiosidade e do amor radical, metamorfoseamos momentaneamente as nossas feridas em algo significativo, algo palpável, algo que repercute nos corações dos outros.

Não há nada mais bonito do que encontrar uma obra de arte, uma canção, um poema, que fale diretamente à dor dentro de nós – o lugar terno e frágil que sempre carregamos. Nós nos reconhecemos lá. Quando reconhecemos a nossa própria ferida sagrada espelhada noutra pessoa, é um dos sentimentos mais afirmativos da vida no mundo. Nossas feridas são exatamente o que nos trazem de volta à nossa humanidade inata.

Em minha própria jornada como compositor – desde as profundezas do vício até a busca pela sobriedade – ouvi repetidas vezes: suas partes quebradas são seu presente. Eu costumava pensar que entendia, mas ainda assim parecia tão injusto. Agora… agora entendi. Vejo como essas partes tenras e cruas de mim mesmo guiam minha expressão e, ao ficar por perto, sem tentar consertá-las, consertá-las ou medicá-las, crio remédios.

Eles são a musa sem fim. Eles moldam nossas vidas criativas desde a infância. Até nos sentimos atraídos por experiências, pessoas e ambientes que despertam essa dor novamente – não para sofrer indefinidamente, mas para lhe dar uma voz, para senti-la tão plenamente que não temos outra escolha senão transformá-la em algo diferente – algo que conforta, conecta e ressoa – tanto dentro de nós como além.

Há uma inteligência silenciosa nisso: a inteligência do amor, que nos leva à autorrealização, à compaixão radical, ao encontro de nós mesmos mais plenamente. Ao nos entregarmos à agitação e ao aperto, experimentamos mais do que é estar verdadeiramente vivo. Quando aprendemos a amar as partes quebradas de nós mesmos, a considerá-las algo sagrado, nossa arte se torna uma oferenda. Acalma, alcança e nos lembra que fragilidade e brilho podem coexistir.

Caminhar com nossas feridas sagradas, receber seus ensinamentos em vez de resistir ou se afastar, é permitir que a terna história respire. E nessa respiração, nessa atenção suave, criamos algo profundamente humano, profundamente curador, profundamente belo. – Rosina Buck

* * *

SEI QUE PERTENÇO AO MAR, PORQUE TODAS AS COISAS VÊM DO OCEANO

Eu posso controlar o vento,
Saí da cama, segurei um vendaval nas palmas das mãos,
empurrou os veleiros, carregou-os para longe da costa.
Eu diminuí a velocidade dos raios solares, enrolei-os em volta dos meus ombros de cracas,
quando não consigo parar de chorar, invoco a chuva.

Durante dias fiquei sentado enrolado como uma bola nesta praia
e senti um estrondo baixo que
ultrapassa meu corpo, como se meus ossos fossem uma caverna
e as ondas ficaram presas em sua boca aberta.

Quando tenho certeza de que estou sozinho, tiro minha pele e danço.
Uma foca observa minha loucura como um padre em uma caixa.
Nu sob um banho de luar, eu gemo para ela.
Ela se estende em minha direção através de uma catedral subaquática e
é como se ela soubesse exatamente o quanto estou sozinho.

Digo a ela que estou descontente em terra. Eu quero estar lá fora –
onde as gaivotas gritam com suas gargantas gananciosas
onde os penhascos emergem como espíritos na névoa
onde o brilho dos olhos de peixe se transforma num farol.
Eu quero passar pelas entranhas de um naufrágio
sem ter que prender a respiração.

A vontade de beber pode aumentar como uma maré lamacenta.
Isso te suga antes que você consiga recuperar o fôlego.
Num momento as águas estão calmas,
então a corrente te arrasta em direção a uma garrafa
você prometeu que não abriria.

O passado me segue como um cação,
mas também vi as coisas mudarem –
como a energia das ondas e a forma como meu corpo se molda
em algo mais suportável.
Eu não acreditava que pudesse ser feliz sóbrio.
Mas depois de uma tempestade é quando as coisas sólidas são encontradas –
quando o oceano devolve tudo o que ela levou,
porque as ondas só conseguem subir até certo ponto antes de entrarem em colapso.

Talvez você sempre me encontre aqui –
Eu não quero nada mais do que me abrir nu,
engolir a chuva e pertencer ao mar.

* * *

Antes de aceitar você, minhas costelas estavam salientes

(um poema de louvor ao meu corpo)

Antes de eu te aceitar,
minhas costelas ficaram salientes

mas suavemente
você teceu
eu de volta juntos.

Você encheu meus pulmões de fôlego,
quando meus olhos de mármore desapareceram,
rolando como moedas perdidas
em direção a um teto vazio –
você me segurou.

Eu quero te agradecer

Por todas as vezes que você guiou
rios de carmesim
em direção aos cortes chorando
como o coração das mães
inclinou-se abaixo de um céu rosa.

Para cada lágrima
enjaulado dentro de um cigarro.
Este par de seios vazios
pendurado sobre móveis quebrados,
para cada língua desesperada,
afundado dentro de um copo de uísque.

Eu quero te agradecer
pelos ombros que me envolvem,
me coloque dentro de um colete,

suavemente, você se enrola
e ao redor como uma raiz.

Quando eu me desliguei
você me puxou de volta para a cama,
lambendo minhas pernas para limpar.

Você acalmou
eu de volta juntos.

Você se tornou uma ilha.
Quando não havia mais lugar para ficar,
certo e sólido, você esperou.

* * *

Posso Esperar pelo Canto dos Golfinhos

O que acontece quando o verão chega,
e você ainda não terminou de morrer?
Quando todas as maneiras que você aprendeu a ficar quieto
torne-se um túmulo de camas queimadas
e você não consegue parar de pensar
fumar tabaco e a misericórdia das mãos dos homens
escorregou por baixo dos galhos de um
velha árvore, e as estrelas brilhantes sussurrando
uma música que você ouviu pela primeira vez deitado em uma rocha gentil.

O mar nem sempre é cristalino ou quente.
É uma poça inchada de tinta preta,
um mau humor que entra e sai
das minhas tentativas afiadas de parar toda a minha loucura.

Estou cansado de sofrer o tempo todo.
Essas mágoas se tornaram minha casa
e estou com medo de desaparecer se não puder
transformá-los em algo bonito.

Se eu me sentar numa cadeira dobrável logo acima da costa;
se eu pendurar meu peito no oceano por tempo suficiente
sentirei os dedos intermináveis ​​da chuva
acariciar minha vida comum em algo sagrado?

Por uma fração de segundo,

Será que esta fuga desordenada

pintar-se de azul claro e refletir aquela música prateada de volta?

Para que eu possa dormir com uma nevasca suave

e aproveitar minhas falhas humanas, como um filme ruim

Não consigo parar de assistir.

•• ••

:: conecte-se com Rosina Buck aqui ::

•• ••

•• •• •• ••

Conecte-se a Rosina Buck em
Instagram, TikTok, Facebook

Descubra novas músicas na Atwood Magazine

📸 © courtesy of the artist